El hombre que baila solo

Entre el Portal Lyon y el Paseo Las Palmas hay un hombre de blanco que baila solo. Único representante de una tribu urbana que sólo sale a la calle en septiembre. Todos los días por ese mismo sitio aparecen cámaras que no lo enfocan, niñas que quisieran haber nacido en Japón que no lo pescan, y adolescentes que cambiarían a su novia por vivir en Inglaterra, que lo ignoran. Y aún así encabeza la resistencia, esperando la caída de la globalización, cuando sólo quede él y su banderita chilena. Como un pedazo de campo perdido en el cemento, con una radio como única arma, sus espuelas y su pañuelo, el huaso de Providencia danza con el vacío mientras cuenta los minutos para iniciar su revolución secreta: que abandonemos nuestras obligaciones y como un gran tumulto de hippies locos nos unamos en una gran fonda universal.

“Ahí va el huaso”, gritan los oficinistas que sacan la vuelta, mientras los turistas lo observan preguntándose qué hace ese vaquero colorido que gira un pañuelo danzando con el infinito, zapateando sin detenerse. Entre el McDonald’s y el Pizza Hut. Entre los celulares y el miedo. Entre las encuestas tontas, las gelaterías de sabor ácido, los punks, las tiendas de DVD, los freaks de sábado en la mañana.

Es el Forrest Gump chileno que en vez de cruzar Norteamérica corriendo, decidió bailar en círculos sobre un punto imaginario. Pero aunque ahora todos usemos pañuelos desechables y nadie sepa bailar cueca, su danza es parte de nosotros. Porque como él, todos bailamos solos cada día. En medio de los colegios, las plazas, nuestras casas y trabajos. Sin pertenecer muy bien a ninguna parte.

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